Solamente

Soy poeta por que no puedo ser otra cosa. Lo acabo de asimilar y es algo muy triste, por que no quiero ser así. No es fácil darse a entender con palabras simples, la existencia es una simple colección de momentos fugaces que no tienen la suficiente luz como para almacenarlos en los recuerdos.

Camino por calles y campos como dormido, soñando temperamentos tristes, imaginando que su voz discurre por los flujos de agua, que no estoy solo, en esta ciudad sin sueño, sin arroyos, sin ella.

Es triste esta situación, saber que uno es el extraño del grupo -que, por otro lado, no existe: uno no tiene alguien que se le asemeje a muchos kilómetros de distancia-, saber que aunque lo intuyan no saben cuánto pesa esta alma inservible.

Vago por las calles sin sentido alguno del tiempo o del espacio. Solo, viejo, enfermo y con sólo historias en los bolsillos. A quien se acerque nada más podré ofrecer.

~ per olerkariak a Febrer 27, 2007.